Atlhon

Ah, Atlhon. Dizem que, para provar seu valor, ele nadou até o Olho do Redemoinho, enfrentou as feras da Trincheira do Fim e ainda chegou a tempo do jantar da coroação. Mas o jantar não é o que me interessa, meus caros. Ele governa a Alta Corte Oceânica com diplomacia ancestral e força de maré, e os clãs das águas rasas e os das profundezas aceitam sua palavra sem trocar um olhar torto. Só que o mar anda doente: o veneno das usinas de Corrósia escorre para o oceano de Calisstra, as sereias já não cantam com a mesma alegria e a deusa, que costuma falar pelas marés, silenciou. Por isso Atlhon fez o que rei do mar nenhum fazia: abriu conversas com o gelo de Glacialand, do outro lado do mundo, sobre as cicatrizes do Vazio. Um rei a quem o oceano obedece devia dormir tranquilo. O fato de ele olhar tanto para a Trincheira do Fim me diz que não dorme, e que talvez já saiba o que se move lá embaixo. Anotei isso no livro, claro.

Tritão de pele azul-esverdeada e presença que enche o salão antes de ele entrar. A barba é um trançado de algas com pérolas negras, e a coroa de coral negro pousa sobre ele sem nunca parecer pesada. Os olhos têm a cor do oceano fundo, e é neles que se lê o que o rosto calmo esconde: o olhar de quem anda observando a Trincheira do Fim.